Ochocientos

“Para nuestra patria cautiva,

la libertad de morir consumida de amor”.

(Mahmud Darwish)

Son más de ochocientos, muchos más,

tienen apenas doce, trece, catorce o quince años,

número dirán algunos, niños y niñas dirán otros,

presos políticos o jóvenes que no quieren

la invasión de la tierra y la patria que los vio

nacer, crecer, lanzar la piedra liberadora,

el suspiro que crece ante el soldado armado,

que avanza y aprieta el gatillo una y otra

y otra vez,

entonces vuelven los números,

porque son ochocientos niños y niñas,

ahora presos políticos de doce, trece, catorce

o quince años

que deciden lanzar una piedra

y utilizar su tiempo en jugar la piel

para detener el tanque o el cazabombardero

porque saben, con doce o trece o catorce años,

que los juegos y los divertimentos de su edad

deben tener paciencia porque enfrente,

en sus caras, avanzan los soldados armados

que ya regaron de muerte la tierra, pero no su patria,

soldados que disparan contra esos niños y niñas

que muchos dicen son números, estadísticas, un frío

horror que se pierde en el vendaval,

aunque sean, en realidad, fuegos y pasiones

y futuro, sobre todo futuro,

por eso guardan su infancia y sus juegos y

la escondida o el carrusel para pararse

frente al militar, agarrar la piedra del suelo

y tirarla con fuerza,

porque la piedra dice,

dice que quieren los juegos y divertimentos,

y carruseles y una pelota tras la cual correr,

por eso lanzar la piedra

que grita el nombre de su patria,

que aúlla contra el invasor,

que muestra la dignidad

de esos ochocientos niños palestinos

que son miles.

(Caracas, 18 de julio, 2011)